晨曦如一層輕盈的薄紗，從樹梢滑落，草尖上便綴滿了碎金。我蹲在田埂旁，指尖輕輕觸碰那片青翠，突然聽見一陣細語——是草們在向露珠問早安。

　　風掠過時，草尖輕輕搖晃，像是眨眼;雨滴墜落時，葉片微微顫抖，那準是在打寒顫。每一根草都是大地的琴弦，只要風掠過，便能奏響一曲無字的樂章。

　　我見過初春的草芽。它們從泥土里拱出來時，帶著一股子倔強的蠻勁，仿佛要和整個世界較勁似的。那時的草葉是嫩綠的，軟軟的，像是嬰兒的睫毛。它們擠在田埂上，擠在溪邊的石頭縫里，擠在老槐樹的根須旁，似乎生怕錯過這春天的任何一個角落。

　　夏日里草們最熱鬧。它們把根須串起來，像是在地下開了個派對。那些隱藏在泥土里的對話，一定是關(guān)于陽光的溫度、雨水的咸澀和蝴蝶翅膀上的花紋。它們也會吵架吧?不然怎么會有那片突然枯萎的草坪，那些在風里嘩啦啦抗議的長草，像是在爭吵誰該先去迎接夕陽。

　　草們不說話，但它們聽懂了風的方向。風從東邊來，它們便悄悄彎下腰;風從西邊走，它們又仰起頭。它們跟著季節(jié)的腳步起舞，跟著晨昏的節(jié)奏呼吸。它們不需要人來理解，也不需要被賦予意義。它們只是存在，像星星存在，像雨滴存在。

　　有次我在暮色里路過一片荒草地。夕陽把影子拉得老長，草尖被染成了琥珀色。它們在風里輕輕晃動，像是在和晚風說晚安。那一刻我突然明白，草們之所以不需要語言，是因為它們本身就是歲月的低語。它們會枯萎，會腐爛，會重新化作泥土，但它們的低語從未停歇。

　　此刻又是清晨了。窗外傳來鳥鳴，草們一定又醒了。它們在晨光里伸個懶腰，抖落昨夜的露珠，又開始和蝴蝶們聊天，和蚯蚓們爭辯，和枯葉們回憶往事。而我坐在窗前，聽著它們的私語，心里生出一片柔軟的綠意。(張西安)